口，头发湿漉漉的，脸上还挂着水珠。他穿着一件洗得发白的旧毛衣，领口松垮垮的，露出锁骨下面一道浅浅的疤。

“进来。”他说。

林远走进去。

屋子不大，一眼就能看完。一张单人床，一张桌子，一把椅子，一个衣柜。窗户关着，窗帘拉着，透进来一点外面的灯光。空气里有淡淡的肥皂味，还有一点药水的味道。

林远站在门口，不知道该往哪儿坐。

沈默指了指那把椅子：“坐。”